La maleta de arena

Depositó sobre la arena la maleta, que llevaba preparada bajo la cama desde hacía semanas, y cerró con cuidado la puerta de la cabaña. Con los años el sueño de Bertina se había ido volviendo quebradizo y malcarado, y si algo no deseaba el fugitivo era tener una escena que mediatizase el adiós.

Con el corazón encogido, pero sin mirar atrás, el hombre comenzó a remontar las dunas de arena fina que conducían hacia el lugar donde había aparcado su viejo Citroën Xsara corroído por el salitre. Fue entonces cuando escuchó los gritos de auxilio.

No era Bertina, aunque su mala conciencia así se lo hizo creer durante unos instantes. Era una voz bastante más joven, posiblemente de adolescente, la que entre agónicas pausas sin duda propiciadas por el oleaje demandaba ayuda desde algún punto inconcreto del mar.

El hombre volvió sobre sus pasos, y desde la orilla trató infructuosamente de distinguir a la muchacha entre los esporádicos jirones de espuma que coronaban las olas, pero era como buscar una aguja en un pajar. Llegó a quitarse los zapatos, por si fuera factible un rescate que no comprometiera su propia seguridad.

Mas de repente los gritos cesaron, de manera si cabe aún más abrupta que como habían comenzado. El hombre, más solícito en su inactividad que en el tiempo de las respuestas, permaneció atento ante cualquier otro síntoma de vida más allá de la playa donde rompían las olas negras.

Pero no escuchó nada.

Así que, sin nada más que justificase su presencia, decidió reemprender la marcha.

Pero en ese momento distinguió con la claridad que le brindaba la luna menguante la silueta de Bertina apoyada en uno de los pilares del porche. Musitó la mujer algo en tono hastiado, probablemente “cobarde”, y girando sobre sus pies descalzos volvió a entrar en la cabaña.

Y el hombre se quedó solo en la playa, a mitad de camino entre dos cuerpos inaccesibles y un punto de fuga.

Autor : Erre Medina